Alvorada

O menino abriu os olhos. E chorou.

Não sabia o motivo, na realidade. Era difícil pensar. Sua cabeça doía um pouco, o mundo parecia girar, e estava um pouco frio. Mas não era isso que o incomodava, que trazia as lágrimas aos seus olhos. Não... pra ele, não importava se o mundo lá fora estava em ruínas. Não importava se a grama verde ainda estava suja de sangue. se as colinas cheias de neve agora mostravam aos céus um retrato escarlate de uma chacina entre irmãos. Máquinas de guerra, que o mundo nunca mais veria outra vez em seu estado mais glorioso jaziam destruídas pelo campo de batalha. Armas que haviam destruído incontáveis monstruosidades agora jaziam partidas ao chão, a tristeza e a amargura de terem sido forçadas a combater seus próprios criadores corroendo devagar o que ainda restava daquela magia anciã.

Pro menino, nada disso importava - não eram as preocupações de um recém nascido. Pro menino, tudo o que importava é que ele se sentia sozinho, se sentia com fome, se sentia perdido em um mundo que ele não entendia. Mas ai, veio o abraço. Um abraço quente, delicado, carinhoso... uma carícia leve em sua testa. A oferta de um seio. A fome passando, o medo indo embora, estraçalhado de uma forma violenta pelo amor materno que ele podia sentir em cada grão de seu ser. O menino não conseguiu entender direito o que acontecia, mas... aquilo era bom, o deixava mais calmo, mais feliz. E logo, o choro se perdeu em um sorriso sincero, largo, feliz de uma criança que não conhece nada além do carinho de sua mãe. O menino sente-se ser embalado de leve, e já saciado, logo acaba por adormecer naquele colo tão reconfortante, tão carinhoso, tão.. perfeito, como só o carinho de uma mãe por um filho consegue ser. E a mãe, olhando para o menino, sorri, os olhos cheios de lágrimas duplas - a felicidade de ser, mais uma vez, mãe, e a tristeza de ver que tudo o que restou de seus primeiros filhos foram manchas de sangue e comida para os corvos. Ela se abraça ao menino, um abraço quase desesperado, apertado, e então vira as costas para o campo de batalha, levando aquele menino, aquele pedaço novo de esperança para longe daquele sangue, daquela guerra, daquele cheiro de morte. Ela o levaria para um lugar onde ele poderia crescer, o levaria para um lugar onde ele cresceria longe da influência tão tenebrosa do homem que a traiu. Do homem que matou seus filhos, disseminando entre eles o ódio, a cobiça, a inveja. Do homem que ela tinha verdadeiramente amado.

Mas nada disso importava, agora. Aquele menino era dela - só dela, e nada, nem ninguém, poderia fazer nada a respeito. Ninguém poderia mudar isso. Ela não deixaria. A mãe dá mais alguns passos para longe do campo de batalha, e então volta os olhos para a desgraça que havia se abatido sobre seus primogênitos, deixando cair mais uma lágrima de dor. Ela se abraça ao menino, mais uma vez, e então parte de vez, deixando aquela região para trás, deixando a dor, a desgraça, a maldade que havia se abatido sobre aquelas terras como uma memória a distância, enquanto se preparara para o futuro que iria vir. Para a jornada que iria trilhar. Para o menino, o mundo havia recém começado. E ela decidiu que para ela, também. Que ela faria o possível para que aquela criança, que havia acabado de sair de seu ventre, tivesse um futuro brilhante, um futuro de conquistas, de bondade, de vitórias, de paz.

A mãe chega em seu palácio. Os passos lentos, cuidadosos, foram meticulosamente medidos para permitir que a pequena criança em seu colo descansasse sem perturbações. Ela coloca o menino no berço, fazendo nele mais uma carícia leve, enquanto cantava baixinho uma canção que seus primeiros filhos haviam criado em homenagem a ela. A mãe então tapa o menino com um pequeno cobertor, deixando-o descansar naquele berço simples, perdido em meio a um palácio de mármore branco como a neve. Ela então  desce os lábios sobre o pequeno rostinho, dando-lhe um beijo (e mentalmente, um nome), e por fim se afastando um pouco, indo em direção a sacada do seu quarto. Aquele quarto havia sido o lugar onde ela trocara confidências com o seu antigo marido, o lugar onde os dois trocaram juras de amor, promessas de cumplicidade e planos para o futuro. Mas agora, tudo aquilo havia acabado. Tudo aquilo havia sido perdido para sempre nas brumas do tempo. O que ela tinha agora era o seu filho, que ela escolhera gerar sozinha, sem um pai, sem a influência daquele que causara tanta dor e tanta amargura em seu coração. A mãe então leva uma mão até o ventre, e o acaricia de leve, em uma pequena espiral, enquanto lágrimas caiam de seus olhos, relembrando toda a alegria que seus filhos tiveram durante a sua existência, e que foi tão duramente encerrada. Ela então limpa as lágrimas dos olhos com as costas da mão, e volta a tocar o próprio ventre, dessa vez não somente como mãe, mas também como a deusa que era.

Naquele instante, mais uma semente se formava.

Naquele instante, mais uma vida era criada.

Naquele instante, mais uma vez a esperança de um futuro brilhava.

E não muito tempo depois (Não para os deuses, pelo menos), mais uma criança seria colocada em um berço dentro daquele enorme palácio - a segunda de dezesseis crianças que ainda nasceriam, a segunda de um povo que antes que o próprio tempo pudesse notar, já teria superado muitos dos limites sobre os quais seus antecessores haviam falhado. Não por que tivessem poder ou astúcia superiores- na realidade, a mãe sabia, seus novos filhos não conseguiriam superar seus primogênitos quanto a desenvoltura e a capacidade de inovar e sobreviver. Mas ela sabia que seus novos filhos eram infinitamente superiores aos seus filhos mais velhos, por um único, simples e aterrador motivo.

Eles sabiam como amar.